Одиночество странная штука,
идентичная счастью... Почти...
На рассвете случалось от скуки
вдруг чернилами кровь развести,
и пуститься в такие глубины,
где и Бог не оставил следа...
Возвращаешься, - пошлой витриной
мнятся "вечные" города.....
Закопаться в себя, словно в кокон,
крылья бабочки нежно растить,
и, прорвавшись сквозь сумрачность окон,
город мёртвых собой осветить.
Вместо лиц в этом городе маски,-
манекены бредут наугад...
Пустота Торричелли под каской...
Спросишь:- "Сamo?"- ответ невпопад.
Потому сладок крест одиночества,
где свободно над миром паришь...
Только все же моментами хочется
с кем-нибудь разгуляться в Париж...