Ну всё, злая девочка, кончились. Прочерк.
И летние дни всё короче, и листики в клочья.
Но сердце уже не клокочет, а тело не хочет
Искать многоточия, прочее - в почерках ночи.
Хозяйкою медной горы где-то бродит чужая трагедия.
Я знал одну леди. По вкладкам, по выходкам, черновикам Википедии.
Фигурка из меди, пустышка, по слухам же - в тренде.
И любит пить бренди, рисуясь поодаль от шума, так, словно в легенде.
В занудной толпе, изучающей сказки Бажова,
Из тьмы возникают - от малого и до большого.
Элитное пьют, заливая попутно дешёвым.
Она им не пара, но с ней хорошо им.
Родные вещают в неё что-то в диапазоне
FM, создавая помехи ризоме,
Которая тянется в небо сквозь полчища зомби,
Но это пустое. Есть вещи весомей.
К примеру, Фортуна. Зависимость судеб
От бега колес через чахлые груди.
И все эти люди, с которыми будем
Делить суету, обделённую в сути...
Она же умрёт, продолжаясь в чреде имитаций,
Привычке движения, сонме своих аберраций.
В плену рефлексИи свершив на себе операцию
По смене фантазмов, в режиме прокрастинации.
Такая машина, такая дешёвка, такая фальшивка, но в татуировках.
Такая большая, такая пустая, но ты не мешай ей, прильни к ней устами.
Всё сбудется ночью, всё будет, как в грёзах,
И мир, между прочим, по Жилю Делёзу,
Покатится в бездну, умрёт в одночасье,
Но ты бесполезно ищи своё счастье.
И злая волшебница будет с тобою
Делить ветхий занавес над головою,
Скрывающий звёзды от глаз твоих, Бёртон.
Ты будешь любить её -
...мёртвой...