Опять сидишь ты ... В черном.
На стуле, что отец тебе подарил.
Жрица, выбранная людьми, кланом.
Который её всегда боготворил.
Твои руки веревкой завязаны,
Тонкой, но сильно, отпечатаны на коже следы.
К стулу деревянному привязаны,
Клан твой думал- к слезам Сатаны!!!
Ты сделана из другого камня,
Который кто-то, пробегая мимо, оживил.
И ты выдохнула не случайно,
То, что внутрь тебя Опыт заложил.
И выхаркнула с кровью, стало легче...
Пульс давил , что стало трудно вдыхать.
Быть не собой, ты понимала, что это лишь колечит.
И об этом тебе хотелось ведь кричать.
Ты сидишь на стуле, смотришь в море.
Пена белая мочит твои ноги...
Ты чувствуешь свободу, не так, как в коридоре.
В замке , где с трудом обходишь пороги.
Ты сидишь , глаза вдаль глядят...
Цвет голубой воды даёт тебе надежду...
Ты словно черная среди беленьких ягнят.
Даже другая на тебе одежда...
Я подошёл к тебе, хотел сорвать веревки,
Ты отказалась, сказав: "Домой иди!".
Я останусь должной, не освобождай руки из бичевки.
Иди, своим путём. Иди...
И вдруг ты резко мышцы напрягла,
И дёргала руки , вырваться пыталась.
И верёвку ту, все же разорвала...
И боль скрыть все же, ты, старалась...
И встала . И пошла . По краю берега,
И море омывало твои ступни...
На берегу росло то райское дерево.
Которое посадили предки твои...