Сталь холодит мне руку,
Целую револьвер, а потом
Одно движенье и скуку
Развеет выстрела гром.
Черный зрачок ствола
Смотрит упорно в висок.
Мысленно жизнь пролистав,
Надавишь чуть чуть на курок...
Пальцы от страха немеют,
Ищешь спасительный миг.
Холодом смертным повеет,
Вырвется сдавленный крик.
Свет белый уже не мил,
Но волю сожмешь в кулак.
А жить... не хватает сил,
Зачем себя мучать, чудак.
И уже не увижу я,
Как падаю глухо на пол.
И капает кровь с виска,
И теплый револьвера ствол.
- Идиот! - скажут одни,
- Трус и тряпка, - спорят другие.
Никогда не поймут они,
Для чего выбрал я погибель.
Да, не мог я существовать!
И хотелось открыто жить.
Со всей страстью целовать.
И душою честною любить.
С подлых лиц маски сорвать
Невозможно в сгнившем мире.
Иль просто подлецом стать,
Лучше тихо лежать в могиле.
А борьба, ты же поэт...
Что же может сделать один?
Тут другого выхода нет,
Или взять, уколоть героин?
Наступает предел и этому.
Окруженный со всех сторон,
Не сдаюсь никогда, поэтому
Мертвый - да, но непокорён!
28.01.1982
* картинка https://yandex.ru/images