Мучительно о женщине писать,
когда всё молчаливо, бестолково
и что смогу я внятного сказать-
внутри во мне затихло нынче слово.
Оно среди извилин мозговых
таится и скрывается туманно
и я сижу предельно скорбен, тих,
жду слов как появленье с неба манны.
Появится, и вот уже пишу
о том, что в день и
ночь меня тревожит,
и что себе немногое прошу-
дать шанс мне, даже
если он ничтожный.
Но это лишь слова, но это лишь стихи,
что вымолю у женщины замужней?
Свожу в единство разности стихий-
как горячо внутри, но холодно снаружи.
И я стихий смогу запрячь в сюжет
и образ женский очерчу нетленный,
она одна из живших всех существ
чьё имя равнозначное Вселенной.
Никто не должен знать, молчи язык
о той, что всех известных мне желанней,
к ладоням тёплым чьим бы я приник
и кто мне не предсказан в обладанье.
Есть много женщин, но меня лишь к ней
притягивает таинством магнита,
всей кожей ощущаю я своей
румянец бледный по лицу разлитый.
И у неё румянец- как цветы:
два мака расцветающих покорно.
О,как прелестны нежные черты,
но я беззвучен, тише моё горло.
Уйми гортань несдержанность свою
скаредностью несказанного слова,
я промолчу,что я её люблю,
а вот душа к молчанью не готова.