ты приходишь ко мне утром — свежий, выбритый
чистая рубашка, волосы уложены гелем
а я этой ночью чуть не отъехала.
что мне говорить тебе?
желать хорошего дня, спрашивать как работа, как выспался?
что мне блять говорить тебе, если я этой ночью
видела около кровати чертей и реально в них верила
думала что один из них вообще залез в меня
то есть представляешь, пока ты сладко сопел в подушку
я себя мыслила одержимой и взглядом прокладывала пути к окошку
на случай если вдруг не смогу справиться с этим злом меня поглощающим
мной управляющим
говорящим во мне
фактически прописавшемся
но ты видишь перед собой просто девушку
в немного мятой футболке, очках и растрёпанную
ты искренне интересуешься, что я буду делать вечером?
какие у меня планы вечером, может сходим поужинать?
может и сходим.
мне пришлось под утро сосать как конфетки колёса от паники
не глотать дружок, не глотать а класть под язык, чтоб быстрее усваивались
я уже четыре года не сплю в тишине
два — без света
полгода — без снов о смерти
у меня трясутся руки, когда я подношу тебе кружку с кофе
ты широко и приветливо улыбаешься
говоришь «не сидела бы дома весь день, прогулялась бы, а то бледная»
и уходишь,
а я ещё час сижу на диване в комнате
думая — послать тебя нахуй?
или же подождать, пока ты сам обо всём догадаешься
и съебёшься в ужасе, на всякий случай везде меня
заблокировав.