Предзакатное солнце горит над яйлою пионом

               
Настают времена, от которых – мурашки по коже,
ближе, ближе черта, за которой не видно ни зги;
мне уже чемпионом не стать в этой жизни, похоже,
и девчонкам красивым уже мне не пудрить мозги.

Время быстро прошло, разрушая иллюзии жёстко,
я и сам не заметил, как в прошлом остался «час пик»,
может, есть впереди ещё два или три перекрёстка,
но в какой ни сверни, а в конце – однозначно! – тупик.

Мчит земля крутолобая средь галактической своры.
Я потратил всю жизнь, чтоб вскарабкаться всё ж на Парнас.
Я роняю стихи и надеюсь, – они, словно споры,
прорастут, чтоб в грядущем осталась хоть память о нас.

Я патетике – враг, но сейчас удержаться не в силах,
я хочу всё отдать перед тем, как впаду в немоту,
ведь недаром судьба так планетой моей колесила,
что никак отдышаться, хоть финиш вблизи, не могу.

Да ещё этот смрад, эти лозунги неонацистов,
от Майдана пополз этот бред, и неистов, и мглист,
хорошо, что в костёле и Гайдна, и Ференца Листа
вслед  за  «Ave Maria» играет ещё органист.

Хорошо, что ещё море, горы, долины всё те же,
тот же берег и город, и тот же заветный причал,
и политики смог  прочь уносит с плато ветер свежий,
свежий ветер раздумий, который не раз выручал.

Предзакатное солнце горит над яйлою пионом,
тени длинные сосен лежат на крутом вираже,
мне, похоже, не стать в этой жизни уже чемпионом
и красивым девчонкам не пудрить мозги мне уже…