Леш, ну вот и добрели до дня рожденья
твоего... Казалось бы, обычный август -
в семь солнце светит, в двадцать уже темень...
Вот только без тебя какая-то в нем разность
с ДээРами прошедшими... Молчит твой Постум,
землянам шлет Персеида дождь звездный,
чтоб снова шарик с нами закатился в Осень,
в туман её дождей, в неотвратимость "поздно".
В той Осени ты навсегда, в той, уже прошлой...
Бойцовский клуб льёт слезы об утрате.
Под летним солнцем птицам хлеб бездумно крошим,
а подсознанье умножает горя кратность.
Ты, Леша, в подсознании моем на веки,
то бред и ложь, что есть всему замена...
Нерв душ не тленен, сомкнуты лишь веки,
а слышавшие Слово, сохраняют верность
пророку, уникальному врачу - поэту,
что собственным умом прожил в подлунном Мире,
под голос сердца, не под ящика советы...
Жизнь положил служенью правде, лире.
Уж точно не придешь; и не закусим сливой,
в рот поминальная никак не льется чача,
есть место под Сухуми где растут оливы...
И под оливами поэты не прорвутся к счастью.
Как ты предрек, случилось всё намного хуже,
ты на унылое говно всех нас оставил.
Всё говорил, что, мол, простужен я, простужен...
Уход твой, Лёша, жестче, чем бои без правил.
Под соловьиное "нытье на кромке рая"
ушел от нас за эту тоненькую кромку...
Попы в церквях раскуривают ладан,
мы ж без забрала в этом Мире ломком.
Согласен я - Вий цельный был мужчина,
и, думаю, не зря сомкнул свои он веки.
На что смотреть тут без какой-либо причины,
всё деньги, войны, ложь и крови реки...
Шагают пятницы колонной по планете,
суша по ходу все граненые стаканы.
Лишь Собиратель пятниц уж не в этом лете...
Как там ты, Леша, тут не зарастают раны.
А про дроздов не знаю, я не орнитолог,
тут кипарисов много, птичек в них не видно,
вот на Стихире поэтический я вижу голод,
а потому за твой уход вдвойне обидно.
Еще раз с Днюхой! Жаль, что не ответишь,
у вас ни Скайпа, ни Ватсапа, ни Фейсбука,
но суть не важно - на каком мы Свете...
Поэту не грозит с читателем разлука!