Но, может, так судьбе угодно было,
Чтобы душу временем прожгло,
Только вряд ли ты его любила,
Может, что и было, да прошло.
О. Митяев
Прожигая временем душу,
Легкомыслия звоном потерь.
Жизнь, свою и его разрушив,
Испуганно глядя на дверь,
Она мечется по квартире,
Возвращая себе долги.
В придуманном антимире,
Нарезая бесцельно круги.
В ожидании шороха, стука,
Эхо. Гулких шагов мираж.
Анисовый вкус. Самбука.
Одиночества пьяная блажь.
Мимолётно. Казалось, любила,
Но поверхностно. Неглубоко.
То вспомнила... То позабыла...
Беззаботно. Просто. Легко.
Не думая о вчерашнем,
Жила одним только днём.
Поцелуев воздушных башню,
Размывало первым дождём.
Комфортно было, удобно,
Чувствовать, что нужна.
Казалась попытка пробной,
Дегустация вкуса вина.
Выбор неограничен,
Услужливый сомелье.
Возраст пока не критичен,
Принимает ставки крупье.
Судьбой беспечно играла.
Бросая фишки на стол.
Выигрывала... Проиграла,
Не заметила, как ушёл.
Навсегда. Без объяснения.
Молча. Ни упрёков, ни ссор.
Не придавала значения,
Не поняла до сих пор.
Отчего безнадежно грустно.
Непривычно затих телефон.
То жарко, то холодно... Пусто.
Может правда? Это был он?
Не ведая, что в огороде,
Пышно цветёт бузина.
Ликёр, итальянский вроде,
Самбука. Возбуждена.
На нервах. Дрожат ресницы,
Нетвёрдо держит рука,
Бокал. Улетают птицы.
Безмолвно течёт река.
Время любовь не остудит,
Может было, да не прошло.
Тлеет огонь. Не забудет.
Душа. Опалила крыло.