Вчера я потерялся на кухне.
Странно, конечно, но дверь убежала от меня.
Кухонный стол оказался матрасом,
на котором я плавал в детстве.
Помню как лопнул его.
Мама так ругалась,
а теперь он лежит надутый и из него торчат ножи.
Но он не сдувается.
Странно.
А холодильник исчез.
Вместо него растёт дерево.
Даже названия не знаю.
Такое неказистое, страшное ,
тонкое, умирающее дерево.
Я видел его каждый день
из окна в родительском доме.
Стены говорят со мной.
Слова как в той песни,
которую я так и не дописал.
Плита - точная копия
станка для патрон моего отца.
Я смотрел на него как дурак.
Телевизор ничто по сравнению с этим.
Вся моя жизнь собралась в этих 8 на 6 квадратных метрах.
Жизнь , прошедшая навсегда.
Жизнь из того, что не существует,
жизнь из того, что я потерял.
Это жизнь из того, что теперь вечно.
Это жизнь,
которую я никогда не заслужу.
И стены говорят:
" тебя нет, ты вечен"...