Когда б художник жил во мне приличный,
Я б рисовала Родины поля.
Ни блеск огней, ни полдень бы столичный
А то, как дремлют ивы, тополя…
Моя бы кисть водила горизонты,
И точкой в небе аист пролетал.
А час заката, с переливом бронзы,
Рыбак, романтик, молча наблюдал.
Мотивом древних белорусских песен
Просторов летних, грусти ноября
С морозным скрипом и капелью весен
Свою палитру разбавляла б я.
В моих пейзажах трогали бы душу
Коровье стадо, пятеро щенят,
Заросший мостик возле дикой груши,
Ведро воды у бурых жеребят.
Чтобы потом с натянутых полотен
Под жар огня растопленной печи,
Когда зима сменяет тихо осень,
Мне шепот трав был музыкой в ночи. 2018г.