Шёл поэт по свету – был не юн, не стар,
Только вдруг смертельно он в пути устал.
Уходил со света человек во тьму,
Но пришёл на помощь человек ему:
Над больным склонился и ужасный сон
Отогнал от глаз потусторонних он,
Сердце запустил он, разгоняя кровь,
И поэт проснулся, жизнь продолжил вновь…
Ну, а как там после? Кто же знает – как7
Впрочем я-то знаю: как-никак – земляк.
И к тому же первый – рядышком живёт:
Всё по свету бродит, песни всё поёт.
И второй – он тоже рядышком живёт:
Песен не поёт он, но, коль что – спасёт…
Хорошо а свете, хоть «УРА!» кричи,
Где живут поэты, где живут врачи.