Август пахнет мятой и базиликом,
Восполняя силы мои на треть.
В нём – таком бесхитростном, безъязыком –
Я могла б, состарившись, умереть,
Затеряться в ветках усталым ветром,
Затаиться в травах сухим рёпьем...
Но сижу у самой у кромки лета,
Нарушая галечный окоём,
Ожидая финиша всех историй –
Места, где сюжетная рвётся нить,
Где герой выныривает из боли,
И мне больше не о чем говорить.