Сидишь ты молча у окна,
Слетает с клёна позолота.
Там синь безбрежная видна,
Здесь за спиной стоит дремота.
Ты пьёшь, мечтая о былом,
Не отрываясь, с мятой чай.
Листаешь книгу за столом,
Пытаясь окунуться в рай:
На пару дней в свой летний сад,
Где прожигает солнце тени -
Где даже птицы утром спят,
Июльской предаваясь лени.
По саду ходит тишина,
Почти не слышно, босиком,
С бокалом южного вина,
И пьёт его от всех тайком.
Ты улыбаешь себе,
Рисуя мысленно картину.
Стоят деревья в серебре
Раздетые наполовину…
Михаил Аникеев
Москва
18.08.2018