Он перестал писать картину,
Вдруг, где – то Муза загостилась…
Всё терпеливо ждал, и что же?
Сегодня, снова не явилась!
Шепнула, на минутку выйдет,
Ушла… И канула в былое…
А он? Он без неё не дышит:
Ведь, в этом мире, они - двое!!!
Он подарил ей Сердце, Душу
И отдал всё, чем сам владеет;
Он отдал б больше, но не может,
Ведь, только холст теперь имеет…
Наивный, грустный, одинокий
Сидит и курит сигарету,
Ведь, так мечтал писать о главном,
Картину жаждет только эту!
Задумался, молчит угрюмо…
Вновь задаётся лишь вопросом,
Что ж ей, тогда недоставало
И, чем обидел невзначай…
Ответа нет, всё плачет Ветер,
Скрипит калитка одиноко,
Да на скамейке у сирени,
Неслышно прячется Печаль…
В прокуренном унылом доме
Вздыхает молча Тишина…
Художник никого не видит-
Он Музу ждёт, она – нужна…
Давно уж за полночь, и стрелки
Привычным ходом не спешат...
Он ловит каждый звук и шорох,
Что молотом в висках стучат…
Слепило сном тяжелым веки,
Поникли плечи, чуть дрожат,
И на холсте от воска слёзы,
Роняют свечи невпопад…
Уснул Художник, обессилев,
Ему приснился странный сон:
Он с Музою своей любимой
Летит на крыльях – окрылён !!!
Он видит мир такой прекрасный,
Сияющий, лишь Добротой…
Искрятся в переливах краски,
Чаруя дивной красотой…
И понял вдруг: ведь мир – картина!
Здесь есть всё то, что хочет он!
Теперь полотна дорисует,
Поделится всем, чем сражён!!!
Сейчас, когда имеет крылья,
Свободной птицею летит!
Свою картину он напишет
Душой, что в воздухе парит…
Художник сладко улыбался,
Так счастлив был, в том вещем сне,
А в этот миг... вдруг звук раздался,
Чуть уловимый в тишине.
И луч рассвета, пропуская,
В воздушном платье тихо шла,
Вернулась Муза, улыбаясь,
В руке держала... два крыла…