ЭЛЕГИЯ
Мы не едины. Нам бы поучиться
У перелетных птиц. Но слишком поздно
Себя мы вдруг навязываем ветру
И падаем на безучастный пруд
Р.-М. Рильке
Из века в век от мира
отрешенный,
через столетья, наугад
пройдя трясиной в путах дней
в сопровождении теней,
бреду в закат.
Из тьмы, из мглы, на полпути -
как из трясины сновидений,
дряхлеющей ограды ряд,
за ним листвой трепещет сад,
тенистый сад.
А где-то в глубине, piano-
потаенно,
распутывая нотоносца кант,
в забытом доме плачет музыкант.
Его спина устало, обреченно
качается - согбенный ключ - раба игры,
так в старом,
чуть хрипящем патефоне,
над невозвратной музыкой любви
качается отчаянье иглы.
Мне странен этой музыки раскат,
где яви перепутаны как нитки.
Ты – это явь? Ты – стук калитки?
И шорох по траве как майский дождь;
под стулом туфли – в зеркале подошв
все наши сны отражены… И - май.
Лети, туманный май!Не умирай!
Звени, как этот темный дом,
где музыкант тоской заворожен,
где день мой звуками всяк час
хлопочет…
А Ты? Какая Ты? Переменилась?
Очень?
Пройдя как ветер обездоленный
насквозь, Ты вся - как тень
иль обретенья золотая песнь?
И мы еще не врозь?…
Уже не врозь
сегодня, завтра, там –
спустя столетия, где нет ни мук,
ни драм, где я отторгнут
от мира и сует, и кривотолков…
И от потерь. Быть может там,
где рай?
Сотри случайный лик блаженный
май…
Не умирай....