Сгорает август, от тумана сед.
День съёжился и стал ещё короче.
Вот-вот и он уснёт в объятьях ночи,
Пока весною будет не согрет…
А за окном осенние дожди
Смывают жар несбывшегося лета.
Моя любовь увяла недопетой,
И новых песен от неё не жди…
Сдувая пепел прогоревших дней,
По вечерам опять ласкаю струны,
И в вальсе неразгаданных теней
Кружится сон, вдыхая воздух лунный.
Он не печален, нет… Совсем чуть-чуть
Глотнул вина с грустинкою под утро…
Ведь счастье, как всегда, сиюминутно…
Вернётся ли ко мне когда-нибудь?
Оно придёт… а может быть, и нет.
В узлах судьбы не в силах разобраться,
Но за спиной стихи таскаю в ранце
Довеском к грузу отшумевших лет,
С надеждой, что быть может, зазвучат
До осени невызревшие строки.
Залью вином свой внутренний разлад
И в печь их, в печь!.. Я сам себе суд строгий…
И не кори – я знаю, это грех,
Ещё один… Как будто прошлых мало…
Начать сначала?.. Я уже усталый –
Свой сладкий привкус потерял успех.
Сквозь дождь осенний, зимние снега
Всё ж побреду, скорее по привычке.
Что не найду от вечности отмычки,
Я знаю, ну почти наверняка.
Даст Бог, а может чёрт, мне всё равно,
Испить весны, хоть маленький глоточек –
Густая кровь вновь забурлит вином,
И я поверю в тайну многоточий…