С обработанного поля –
Раздражает вид степей.
Не нужна нам Божья воля,
Протестуем – хоть убей.
Вот бы стройными рядами,
На Парнас, как в каземат.
Да стихи Прекрасной даме,
Повторять сто лет подряд.
Чтоб успешность выдавалась,
Как конфеты от мамаш,
Ну а Истина скрывалась –
За це-два-аж-пять-о-аж.
А Господь, седьмым то сроком,
Почивая от трудов,
Поручает быть Пророком,
Тем, кто вовсе не готов,
Чтоб гребя от Немезиды,
Так, что дерево проймет,
Грызть хрустящие акриды,
Да горчащий липкий мед.
Чтобы жаждою пустыни,
Да безбрежною тоской,
То ли присно, то ли ныне,
Позабыть про свой покой.
И бубнить для равнодушных,
И прикормленных вполне,
О ветрах степных и душных,
И грядущей к ним войне.