Ты очень далеко. И пишешь строки
о странствиях в неведомой стране,
как будто мы с тобою одиноки,
и в то же время, здесь, наедине.
А взору предстают седые стены
соборов незапамятных времён,
горды, средневековы, неизменны,
как волшебство не названных имён.
И стройность фонарей, и запах хлеба,
тенистых улиц ласковый уют
в чудесный мир, в котором раньше не был,
моё воображение влекут.
Порыв души, что перст на перепутье,
укажет направление дорог
туда, где ты. И где всегда, по сути,
хотел остаться.
Если б только мог.