Это не стихотворение. Это послание
Одному единственному, важному человеку.
Напишу вот, и впаду в ожидание
Может на день, ждать понимания.
А вдруг - до скончания века?
Кто знает, что будет. И что
Случится однажды с нами?
Кабы мне не везло,
Кабы лето прошло,
Я бы, может, достиг понимания.
Ты читаешь, и думаешь: "Вот зачем?
Зачем он так сильно себя и меня изводит?
Зачем будоражить заросшие раны запретных тем,
Когда надо столько решить проблем,
Зачем он по кругу так долго ходит?
Но ты видишь лишь часть. Лишь электронные строчки.
На экране мобильника, так несерьёзно...
А мне ещё долго слова рифмовать, расставлять ещё многие точки,
Как будто в послании этом решил я, что всё невозможно.
Всегда хорошо отзываясь о силе,
Ты всё же не видела целой картины.
Как и никто, даже я в этом мире,
За нежеланием двигаться мимо
Способности быстро уйти от рутины.
Какая же длинная скучная глупость
Написана здесь, и срифмована криво.
Ну и ладно. Плевать. Всё равно. Ну и пусть.
Когда мне осталась подделка от мира.
От целой жизни, от целого мира,
Остался кусочек, в котором учёные -
Археологи ищут выход,
Но заблудились, похоже, недолго.
В забытых развалинах старого мира
Легко заблудиться. Он был так огромен...
С один только палец гиганта Имира,
Но всё же большой. Ты поверь мне, я помню.
Разбитого ритма, неровных строчек
Здесь предостаточно, можешь проверить.
Только никак не поставить мне точек,
Всю свою мысль в стихах не измерить.
Всё хорошо, замечательно, правда.
Ты только помни, что это лишь текст.
Тут не напишешь о самом главном,
Народ своей критикой тебя точно съест.
Надеясь на лучшее, веря в себя,
Смотри иногда в счастливое прошлое.
Порой ЛУЧШЕЕ в жизни - это мечта.
А временами лишь враг ХОРОШЕГО.