Дороги, дороги...Что в звуке нам этом?
В ногах отзовётся, в плечах, иль сердцах?
Они служат службу не только поэтам,
Их цель велика, что не видно конца...
Когда-то дарили дороги усталость
Паломникам, войнам, торговой братве,
Чтоб в них навсегда осознание осталось:
Идти к цели долго и не по траве.
В глубокой пылИ, спотыкаясь по камням,
В холодной грязИ, где цепляет нежИть,
Дороги в былинном краю, стародавнем
Учили прохожих одним днём не жить.
Молиться рассвету, что день был подарен,
Закату — в кровавой его ворожбе.
Сегодня к судьбе ты немножечко барин,
А завтра она едет вновь на тебе.
И к странникам мягче тогда относились,
Как добрым гостям или божьим дарам.
Краюшки последние им выносили,
А вдруг он посланец, иль ищущий храм.
Дороги, как книги страданий России,
Воров, буйных нравом бродячих людей,
Паломников, верящих, будет красиво,
Наказан разбойник, прощён лиходей.
Кресты и часовни глядят на дорогу
Всем напоминая, что краток приют,
Что главный отрезок приводит нас к богу.
Мы все здесь проездом, нас всех заберут...
Дороги, дороги... надежды, тревоги,
Разбитые ноги, желанья, сердца.
Цена испытаний большая в итоге,
Но тешит сознание — путь без конца.