Бог сочиняет письма себе самому
На латыни, майянском, ионическом или санскрите,
В ироническом стиле или пафосно, по уму -
Вы так думаете, Господи, или так говорите?
Пишет с ошибками, благо он всемогущ,
Прячет конверты в зарослях райских кущ.
Заплетает узлом силлогизмы - мне скучно, бес!
Разозлившись, сбрасывает чернила с небес -
Прямо в тучи - дожди прольются,
Наливает новые прямо в блюдце,
Раскрывает зонтик на всякий случай
И выводит: я вам пишу.
Пища богов - искренние слова,
Огненный росчерк руны.
Comon sava,
Как тебе, Шива, на облаке с ангелочком?
Точка.
Тире.
Пробел.
Прахом накрылась телесная оболочка,
Спи до второго шанса, ma belle.
Искры словинок красными светляками
Вспыхивают в сердцах где-то там внизу
To be... или воструби и не спасут ковчеги,
Суетно богу думать о человеке.
Что ж он сидит на облаке, болтает босой ногой?
Словом, спасаюсь, боженька - я и любой другой,
Словом ловлю и пылкаю, ло или ли не та,
Лужица под затылком, колкий песок креста.
Словом бродяга с дудочкой, сан Франсуа Вийон.
Как тебе здесь, в безместьи, времени без времен?
Сядем на крыше вместе, сложим стихи...
Поймем.