Она цепляется за облака,
Теряет зонтики в электричках.
Она ожидает дожди, пока
Их небо задерживает по привычке.
Она засыпает в холстинах дней
И на самолётики рвёт подстрочник.
А он никогда не мечтал о ней,
Но, что она есть, он уверен точно.
Поэтому в море его песок
Сияет на солнце и так понятен.
Выбеливает его висок
Бегущее время. И аккуратен
Почерк красивый, которым ей
Письма выводит, не отсылая.
А ночью шёпот теней о ней
Ему напомнит: " Она смешная!"
...И суетливо бежали дни,
И на иной был он лад настроен,
Но зажигались её огни
На тёмном небе его ладоней ...