Читатель мой политики не любит,
Ему бы, про несчастную любовь.
А не про то , что нашу смену губит ,
Размешанная с героином кровь.
И, к нам он поступает постоянно,
Под бережным присмотром из верхов.
Зачем им трезвый - если лучше пьяный,
Россия - кто? Страна для дураков!
Хоть нам плевать на тех, кто там, у власти.
Уйдут они - забудет их народ.
Но мучают нас вечные напасти:
Как не роняй – вниз маслом бутерброд!