В Помирании-стране
Жили помиранцы,
На гробы свои оне
Наводили глянцы.
Без каникул, круглый год
Для посмертной носки
Самых ценностных пород
Шлифовались доски.
Чтоб не сдаться питию,
Плача на пирушке,
Вечно стряпали кутью
Бабки-помирушки.
Тризна — это не обед,
Данный славы ради:
Сам на тот проходишь свет,
Не чужие дяди!
А у высохшей реки,
Сидя на полянке,
День за днем плели венки
Девки-помиранки.
Мак — бумага, роза — воск,
Сверху лента ленты —
Довели до блеска лоск
Сами же клиенты.
Инородна миру их
Мутных будней пена.
Чу! Звенит надгробный стих…
Чу! Чуть-чуть Шопена…
Процветает вся страна
И любой по списку,
Если смыслом жизнь полна,
Как кутьею миска.