Бежит раскованно мальчишка
тропинкою вдоль поля ржи,
трусцой ленивой и вприпрыжку –
вот как бежится, так бежит…
Босые ноги пыль вздымают,
на солнце выгорел вихор,
и даль привольная степная
глядит на сорванца в упор.
Жизнь, может, будет скоротечна,
узнал бы – так сорвался в крик,
а он бежит, как будто – вечность,
и просто счастлив в этот миг.