Эту горечь, увы, не упрятать,
Хоть до одури смейся с утра,
На душе – непролазная слякоть,
И холодные свищут ветра.
Каждый день неуклюже блуждая,
Неумело прикрыв маету,
Я слова не о том повторяю,
Расширяю в себе пустоту.
Лихорадит продрогшую память,
Там лишь прочерки и суета,
Презираю лукавую жалось,
Все не то… и надежда не та…