За каждой огромной забавой,
За каждою грудою писем,
За каждой возникшей славой,
Всегда существует смысл.
У всех существует чувство,
И каждое кажется верным,
И быть постоянно искусство
В чужой голове только первым.
Пробиты сосновые рощи,
В них спят говорящие звери,
Ты бегаешь дикий, тощий
Пока они тебя снова не съели.
Простит говорливая песня,
Что ты не запомнил на ухо,
Что в ней мир безумно тесен,
Но в нем удивительно глухо.
Что каждое прошлое детство,
Твердило в душе постоянно:
Ты знаешь у каждого место,
Но их остаётся мало.