ПРЕДАНИЕ О СЕРАФИМЕ САРОВСКОМ
Роман в стихах
* * *
И вот концовке эпилога
Нам остаётся долг отдать
И можно будет понемногу
От долгих мыслей остывать.
Пройтись забытою тропинкой
В соседнем парковом леске.
Очистить тонкой хворостинкой
Гриб на пригретом бугорке.
И вдруг в потоке грусти острой
Вернуться к пустине моей,
В которой, Серафим Саровский,
Мы провели немало дней.
Но тут моих мечтаний скромных
Нежданно оборвался строй.
Один знакомый мне паломник
Прислал гостинец небольшой.
Заботы мелочные – мимо.
В волненье чувствует рука –
Сухарики от Серафима,
Из батюшкина чугунка.
Так Пушкин, как судьбы помету,
Держал в руке в расцвете лет
Стихи, которые поэту
Послал святитель Филарет.
Он воспалённо сел за столик
И в зимней радостной тиши
Стихами выплеснул о стольких
Переживаниях души.
«Твоим огнём душа палима
Отвергла мрак земных сует,
И внемлет арфе серафима
В священном ужасе поэт».
И я сейчас вот эти строчки
Под городской вечерний шум
На подвернувшемся листочке
В священном ужасе пишу.
15.08.18 г.,
Блаженного Василия,
Христа ради юродивого,
Московского чудотворца.
(20:18)