Ещё тепло, но солнце меньше греет
И неуютно стало ранним утром.
Теряют травы сочность акварели,
Переливаясь сонно перламутром.
Им в серебристо-розовой одежде
Не колыхаться радостно, как прежде.
Подходит осень с журавлиной грустью,
С глухой тревогой: что же будет с Русью?