Стреляют в нас на взлете!
И оптом бьют, и врозь -
Озябших на восходе,
Летящих мира вскользь...
За то... - что мы чужие
Тем скачкам на крови?
Но с крыльями большими
Израненной Любви...
И в нас попасть не трудно!
Так мало крыл... наперечёт?
Но мы взлетаем в это утро...
В восход летим -
Кто нас влечёт!