А жизнь неоднородна, как френд-ленты.
Есть в разности людской курковый пуск.
Вот тут - мои друзья-интеллигенты,
А вот он - мой народ, в ком жизни пульс.
Одни мечтой и мыслью мир меняют.
И "пражским вёснам" нет для них конца.
Вторые - в "перестройке" обвиняют покойника и полумертвеца.
И все весь век воюют меж собою.
Взывают и хватают за рукав.
Но каждый прав из них своей судьбою
И лишь непримиримостью неправ.
Народ интеллигенцию считает
Грозой для устоявшихся основ.
А те людей обычных называют:
"Детьми конвойных", "внуками рабов".
Какая историческая вьюга
Слепит нас в наши маятные дни,
Что в горестях своих винят друг друга,
Ни в чём не виноватые они?
То - животворно, это - преогромно.
Но пропасти меж ними хищный клюв.
И я держу два эти важных сонма,
За две руки, собою перемкнув.
Нет мира меж безмерными частями.
Будь жизни две - дала б себя двоим.
Душой я с теми. С этими - костями,
И даже пеплом будущим моим.