Уходит солнце с неба прочь
в объятья темноты.
Я на окне рисую Ночь
карандашом простым.
День подмигнул закатно мне,
собрался и ушёл.
Я Ночь рисую на окне
простым карандашом.
На бледное лицо стекла
штрихи морщин кладу -
и вот уже ночная мгла
струится в пустоту,
и на разглаженном окне,
как сумеречный бред,
до судорог знакомый мне,
является портрет.
В оконной раме - холст стекла,
подсвеченный луной,
и отражают зеркала
написанное мной.
Стою у тёмного окна
и с холодком в груди
гляжу, как на меня Она
задумчиво глядит.
Мой труд, я знаю, обречён:
вот-вот придёт рассвет
и мягким солнечным лучом
сотрёт Её портрет;
но снова канет день во тьму
за западной чертой -
и в руки я опять возьму
свой карандаш простой.