Сорок четыре стенки серые
Треплют с утра нервы.
Где эта нить?
И что я тут делаю?
Просто привычка эта:
Маскироваться в оттенках
Старых многоэтажек.
Не понимаю, даже,
Каких действий требуют
Мысли ярко окрашенные.
Вывалили на митинг.
Вот они, посмотрите.
Рассаживаю их в клетки
Толстой школьной тетради,
Руки кручу им сзади,
Рифмы на них навешиваю,
Обвинениями прокурора,
Как заказное дело,
Долго не разбираясь
С ними путём террора.
Можно теперь и дальше
Жить продолжать, как раньше.
Ведь стихи – это не серьёзно.
Это тебе не проза.
И сорок четыре стенки
Перекрашивать поздно.