стихи
лёжа на пляже ножку волна лижет;
волна всё ближе и ближе;
я на песке писал книжку -
книга судеб в интрижку
делалась прозрачной волной;
странно, стихи должны напоминать мотыльков,
а их приходится расселять между песчаными замками;
вроде такие невесомые, а имеют статус подзатыльников
и пинков;
чистые пруды, не ошибся ли наименователь и тальков?
самолёты падают, тяжелее воздуха,
корабль плывёт, а он стальной,
почему у богомолов проблемы с самками? -
стихи - это просто речи запинки;
спинки стульев хранят пинкод,
нет, не только речи, конечно, это запинки самой жизни,
ты до одури одухотворяешься - не хватает воз духа,
например, ты идёшь по асфальту тротуара,
а выбоины, как тропинки,
ты толкаешься в очереди служить отчизне,
ты перебираешь струны гитары старой,
которые аккордов гонорары немыслимые,
ты спотыкаешься постоянно, а тут ещё ступеньки,
тут магазины постоянно сосущие деньги,
сущие комары карманов;
тут аптеки для наркоманов,
продают лирику,
вот же поэзия, глаза-то бессмысленные,
она вырастает, подобно чирику,
хотя поэзия просто должна быть немного глуповатой, а не идиотской -
а тут у тебя юмор армейский старается превратиться во флотский;
нет, ещё опиши, как дышишь и спишь,
ищешь, близорукие очки, и это очень большие плюсы;
мою кошку зовут люся,
если ей недоволен - шипишь,
она любит стихи сбрасывать бумагой со стола,
она не судилась и не состояла,
за то и любим,
перед законом чиста,
но пенсия её слишком мала,
не прокормиться обоим;
да и вряд ли она доживёт до 63 лет, вряд ли до ста,
как и другие люди,
китайцы начинают с со спотыкания путь в тысячу ла,
как гласят китайские обои,
композиторы вечно у них ля-ля,
есенин на улице теряет пистолет -
возможно, сумел бы отстреливаться;
маяковский вынимает из штанин, там карман, паспорт для,
для него вырыт чулан,
и светит с башни звезда,
но он всё равно никуда не денется - прелесть гвоздя
вот что никогда не зарифмовать,
не зря горький на дне нацарапал мать;
и выбросил, смахнув со стола;
потому что был буревестник,
а буревестнику уютно на капри,
сидит на кипарисе и орёт песни,
сочатся с пера раненого ворона крови капли,
тигр жрёт белую цаплю,
может, ужин начался,
кто принесёт деток,
стихи пальцем пишутся на песке,
без разницы, что на листке -
волна слизывает их начисто,
но луны сверкают виски -
тебя смыло в море -
вот, поверхность его теперь асфальт -
столько света, а с веток
плакучих ив осыпается листва,
видимо, стихами пустые пески морит,
мётлы веток расчерчивают пески
какими-то знаками и сметают их снова, гонимые в ветре,
это продолжение моих стихов негодными средствами
это маленькое кладбище под горой ай-петри,
это найденный возле волн мой крест вами.
***