Льётся в рюмки «Голубая лента».
Голову пронзает пуля-хмель.
Под рукой лежит наган-рулетка,
Вызывает совесть на дуэль.
Умереть в парижском ресторане
Уцелевшему в Донской войне
(Ни в России, ни на поле брани)
Было бы нелепостью вдвойне.
Обо мне французская ривьера
Скорбных слёз, рыдая, не прольёт.
Именами русских офицеров
Улицы Париж не назовёт.
И рулетка не спасёт от боли,
И свинец не защитит от мук.
Сколько пролил русской братской крови,
Не сойдёт и на том свете с рук.
Русские березовые рощи –
Черное на белом, я к тому:
Для меня вы, как святые мощи.
Жаль, к вам прикоснуться не могу.
Льется в рюмки «Голубая лента»
Падает коньяк на барабан.
Больно с этим жить, судьба-кокетка,
Но не слаб Российский атаман.