Чёрными крыльями машут вороны,
Смерть обгоняет теченье строки,
Ветер в трубе сдул прощальные стоны,
В пепел развеяв чужие шаги.
Нет тут конца, и не видится края,
И не достать до покрышки и дна,
Плавится солнце, с землёю играя,
И умирает в печали весна.
Ночью без звёзд, когда тьма правит балом,
Воздух становится, душен и груб,
С видом понурым и очень усталым
Лезет луна на бревенчатый сруб.
Но умирать – неплохая работа,
Смерть, словно водку, увы, не распить,
Снова блестит фонарей позолота,
То, что погибло, нельзя воскресить.