сочиняющий песни над проволочной оградкой бессвязной речи,
возвращающий камушки смысла туда, где без них спокойней,
а тому, кто однажды услышал музыку, стало легче,
и с тех пор он поёт про боль и не знает боли.
предлагая на выбор дудочку и кувшинчик, скажите, милый,
как выходит, что каждую ягоду я возвращаю в ладони - Ваши?
а тому, кто однажды стоял на вершине мира,
видно Ваше лицо даже с самых высоких башен.
вроде вышел на дно, так ходи под шальным огнём, собирайся с силами,
договаривайся с собой о новом последнем шансе,
но из Ваших ладоней и небо, навылет синее,
и родник, всё поющий о стареньком глупом счастье.
остается чертить коленями руны по голой земле и памяти,
чтоб однажды не вспомнить ни леса, ни рук земляничнотелых,
чтобы тем, хороший мой, на кого Вы меня оставите,
не осталось от меня ничего целого