…и пусть луна скукожилась сейчас, как мёртвый огурец в крутом рассоле, а мы перемножаем на глаголы материю, доступную для нас. Зачем из нас струиться будет речь? Молчи, мой друг, пусть тишина грубеет - её смягчают вздохи хаджибея, которых он не в силах приберечь. А мир на нас охотится опять. Твой взгляд упрям, а мой ещё упрямей, но где-то в промежутках между снами за этим миром можем наблюдать. Я постигаю холод из окна, разверзнутого в август нараспашку, и выпиваю день кофейной чашкой, где час вперёд - как двадцать три назад…