Не идёт твой поток-пламя,
задувает, ветрИт пыл –
не раскрыто одно знамя
и фураж повернул в тыл.
Залечить, забольнИть раны;
передых у боёв стал –
наполнИть все мои залы
лЮдом, что ещё не пал.
Я найду там исток-лучик,
мы проводим его в путь,
чтобы тёмный свинец тучек
не теснил, не давил грудь.
Перешёптывая мысли,
находя виртуаз-стиль,
мы живём, значит и мыслим –
не страшит тормозов штиль!
11.2011