В заповедном хранилище знаков погибшей любви
бродят бледные тени разрозненных воспоминаний.
Яков Баст.
http://www.stihi.ru/2018/08/20/355
Дневник, прости, я снова о…себе,
пишу о том, как маюсь в скорлупе, –
мне из себя не выйти и не сгинуть,
Нутро съедает давняя вина.
Я к ней привыкла, жертвенно верна.
Нелепо звать ушедшего мужчину.
Лишь смутно помню: где-то в феврале
на опустевшей без него земле
как будто неожиданно стемнело…
Хотелось плакать, повязать платок,
замедлить в венах чёрный кровоток,
азотом жидким заморозить тело.
Для прокажённых выбор невелик –
жить в оболочке, подавляя крик,
и превращаясь медленно в кликушу.
Что остаётся? Белый потолок.
Болеть падучей, выжидая срок,
и всё же змейкой выползти наружу.