Не вороши слова мои забытые,
Как осень кучи листьев на ветру.
Я не могу играть с тобой в открытую,
Хоть и люблю открытую игру.
Фортуна нас не баловала картами,
Но я – игры закоренелый раб.
Следы любви – вы, как рубцы инфарктные,
По всей колоде запятнали крап.
Тебе б туза. А масть уже без разницы.
Ищи его, останусь при своих.
А что с меня взять, кроме голой задницы,
Да кроме, разумеется, любви?