Пишу я книгу. По ее страницам
Тропинками лесными вьются строчки.
В ней то, что есть, и то, что только снится.
В ней облака. И радуги кусочки.
Свой новый лист я (впрочем, как и прежний)
Не точкой завершу, а многоточьем,
В котором только смелые надежды
И светлые мечты сосредоточу.
На следующем листе пусть будут планы,
Великие, а вовсе не пустые
(Забуду что-то — в этот список гляну).
Их много — значит, ставлю запятые.
Итак: купить сачок — поймать удачу,
И клей — слегка подклеить отношенья,
Варенья, меду и халвы впридачу -
Для загрустивших, в виде утешенья.
И солнечных лучей набрать охапку
(Без солнца плохо — это всем понятно).
И раздобыть какую-нибудь тряпку -
Стереть все неприятности, как пятна.
Вот книга, чудеса сплошные, право...
А вы ее откройте - в серединке!
И сразу же заметите меня вы,
Бредущую по узенькой тропинке.
Август 2018.