Моя голова пуста,
Руки отмякли.
Не пишется ни письма,
Что-то случилось. Вряд ли
Осталось несколько дней,
Чтоб написать по строчке,
Но много ли людей,
Что доходили до точки?
Мается душа непонятная,
Измятая
В теле измученном временем.
Не на руку строки нам,
Не на руку останутся трением
Чернил на бумаге.
И что до отваги,
Которая градусом в голову
Внушает уверенность
В эту странную пору.
И мыслей прорву
В мир заберет нетленность.