. . .
Четыре часа пополудни,
и пасмурь, и дождь, и прохлада.
Тропинки грустны и безлюдны –
нелетнего вовсе уклада.
Прощается август со мною.
Прощай, моё светлое лето!
И даже шиповник в миноре,
хоть песня его не допета.
Краснеют и вес набирают
Плодов его септиллионы…
И к вечеру я забываю
весёлые летние звоны.