«Блюз отверженных»
Какой укуренный мужик,
Стоит, губами шевелит,
В метро, в пальто, в бесовской шляпе,
В руках старинный саксофон.
И в переходе метров в пять,
Он завывает ровно в восемь,
Свой дерзкий блюз, под стук колёс,
Толпа проходит, не глядит.
Какой укуренный мужик,
Сухой, бровями шевелит,
Он ростом метр, восемь-восемь,
В руке окурок под ноль пять.
По тротуару ровным шагом,
Идёт он к улице 105,
Безумным взглядом прорывая,
Домой, где пёс его лежит.
Какой укуренный мужик,
Сидит, ушами шевелит,
По закаулкам не бежит,
И в мыслях, просто так летит.
За утром утро, ночь к ночи,
Всё музыка звучит, звучит,
И птички в такт, чирик-чирик,
Автобус больше не рычит.
Какой укуренный мужик,
Седой, он людям не велит,
В глазах задумчивая даль,
У ног бутылка под ноль пять.
На стуле он давно сидит,
В окно и в небо гладь глядит,
Уже спокойно, верным взглядом,
А музыка, звучит-звучит.