Я не поэт, – рифмую прозу,
В ней плачут люди, не берёзы!
И не Есенин я, друзья,
У каждого своя стезя!
И каждый пишущий – мой брат,
Не пишет, коль, – не виноват!
У моей Рифмы есть безмен
Для взвешиванья перемен!
Властителей меняют годы,
И, на его «шкале свободы»
Движенья нет, нет перемен,
Об этом говорит безмен!
Я не поэт – рифмую прозу,
Но, чётко, чувствую угрозу,
Что власть, преступная, несёт,
Обманывая свой народ!
Вам, люди, то неинтересно?
Скажите мне, скажите честно!
Начну, лишь, лирику писать,
Красавиц – женщин восхвалять!
И будут плакать, в ней, Берёзы,
Из сока, чудного, лишь слёзы,
В листве запутавшийся ветер
Шепнёт ей: лучшая на Свете!
Люблю я шёлк твоих листов,
Я гладить их всегда готов!
Берёза скажет: Ветер, милый!
Где Клён – мой, голубь сизокрылый?
Ужель он разлюбил меня,
Ине, без него, не жить и дня!
Ответит Ветер ей: твой милый
В тебя, по – прежнему, влюблён
Тебе он верен до могилы,
Красой твоей он ослеплён!
И, этот стих мой, а не прозу,
Я мог бы долго продолжать.
Про Клён и про его Берёзу,
Но, не могу людей предать!
И вновь безмен я, свой, включаю
И, к сожаленью, отмечаю
Я, на его «шкале свободы»,
Что власти дел нет до народа!