(Социальный тип)
Месяц, словно сыр в сметане,
Лежит в белёсых небесах.
Водка кончилась в стакане –
Зачем держу его в руках?..
Ветер – сонный забулдыга:
Протяжен хрип его зевка...
Бармен – хлыщ тупой, сквалыга
Не даст мне в долг и пол глотка.
Нет, души моей потёмки
Не ждут любви случайной свет,
А грехи сквозь ткань котомки
Горбом торчат уж много лет.
С век бессилие пунктиром,
Смывая пыль, чертит штрихи.
Правил я когда-то пиром,
Теперь - лишь водка и стихи...