Акварели туманов стирают границы
Гуашь облаков затмевает весь дым
Холодные руки сгущают все краски
Годы зимы, ах те годы зимы.
Первые мысли, воплощаются в сбытки
Мокрые кисти скользят по холсту
Ходят по памяти чистые мысли
Ходит акрил оставляя лишь вкус
Смирно, художник стоит у мольберта
Кисти ссыхают, как почва в горшке
В это творение вложил он всю душу
Вложил и те деньги на завтрак в обед.