Зачем тебе вся эта вонь
И прегрешений смрад?
Горит чистилища огонь,
Но сердце – дверь не в ад.
Саднит в душе чужая боль,
Впустил – держись теперь.
Горька она, как моря соль,
Захочешь пить – проверь.
Для боли мелок океан,
И дух святой ей мал:
Отец вкусил сыновних ран,
А мир добрей не стал.
Прощенье алчущим не впрок –
Их словом не возьмёшь.
Эх, видно зря мудрец-пророк
Изрёк: «Куда идёшь?»
Ты в этих чувствах нищ и сир,
Хоть дерзок песни петь.
Так что ж: «Не быть?». Молчит Шекспир.
Вновь по душе, открытой в мир,
Стегает боли плеть.